Supe de tu rastro en los ojos que mirabas al pasado

hasta mirarme como una pintura rota hecha en el siglo XV

una mujer leyendo, la Virgen que espera

levanta el dedo -seguiré leyendo-

vi que no había una acepción de correcto, todo era culpable
porque el pasado arrastra la memoria del error

me vi subida a una columna mientras mirabas las grietas

como un macarrón se envolvía en sí misma, en la inconsistencia
me vi abrazada al vapor de agua,

a un placer efímero pero no falso, no entero

pero que quizá podría guardar, podríamos guardar

como una forma de la naturaleza se guarda a sí misma

y se repite en estructura
como los acontecimientos de escena global

las oes de voces del abismo debajo de la columna

abrieron el hueco preciso para hundirla

y mientras bajaba hacia la nada

me decías -pensé en ti-

aparecí en tu recuerdo y apareceré

aunque la torre esté enterrada y sobresalga solo mi frente

la punta de la memoria

nadie olvida los grandes acontecimientos