Llaman tres rinocerontes a la puerta de mi cielo [...]

Llaman tres rinocerontes a la puerta de mi cielo

dos los empujas

uno empuja solo

El más grande es sincero y verdadero, gris negro

Embiste rápido, y abre 

El más pequeño, cálido y atrayente, gris rosado

llama cantando y entra bailando

me enamoro

No hay mediano pero hay uno en el medio

al segundo lo empujabas, el primero es el libre

el tercero se resiste, y tú lo dañas

El primero, verdad

El segundo, amor

El tercero. El tercero. 

Rinoceronte arrinconado, al lado, del humano

Se aburre

Se aburre

Criando rinocerontes

El tercero es gris. Plata. Llora, mama. 

Le alumbro con el sol y parece que no nota. 

Así que es indiferente e indiferencia.

[...]

Hay un guisante en la planta de tu alma, 

y te molesta mientras bailas. 

¡BAILA! ¡BAILA! ¡BAILA! 

Me amenazan y yo tiro de ti hacia mí, 

y me pregunto si bailas, 

o si los guisantes atacan. 

Me arañas, 

y te pesan las piernas mientras caminas saltando encima del guisante. 

Parece que luchamos y estamos paradas, 

viendo como luchan los demás.

Aunque engañamos tan bien, 

ellos se creen. Cómo se lo creen. 

Me pisas, y se esmaga el guisante, 

pareces tan feliz y yo sonrío. Aunque me duele el pie.

hipo y lágrimas

 

Colgaba una miga de pan de tu pestaña, mientras un elefante se balanceaba
están hechas tus lágrimas de arañas, que arañan.
Llegaron más arañas que se derretían,
y la miga se cayó mientras se balanceaba. 

Te limpié todas las arañas y ya no quedaron migas de nada.
Mientras el elefante se atascaba.

[...] Hay una moqueta enorme que dice que quiere dormir conmigo [...]

Hay una moqueta enorme que dice que quiere dormir conmigo. 
El humo está prohibido y aquí hace frío. 
Entre tanta tontería te veía. Maravilla. 
Ven a jugar. Ya volverán. 
No te va a pasar nada. 
Te va a pasar de todo. 
Estoy ya alterada. 


Te dejo un sitio lleno de migas. Te pican. 
Gracias por venir. Aquí sólo se siente. 
Sentados en la moqueta, abrazados. 
Aquí sólo se siente. 
Parecemos entes. Pero nimios e inertes. 
¿No se le puede dar más voz? 
No oigo nada de lo que quieres decir con tu estómago. Es el mío.

Sueño. Mi mejor amigo.

Siempre imagino a unos niños que no se parecen a nosotros

Las cosas se hacen eternas. Y te tenía en mi eternidad.

Soplándome a los pelos de las piernas
que tenían casas erizadas para animales de montaña.
Ya sabía que no te gustaba.

Aún en el disgusto no queríamos parar, nadie lloraba y éramos eternos.

Solos eternamente. Mientras tus pupilas pestañeaban.

Masticabas mis mandíbulas con los dientes de los ojos. Y lo parecía, parecía que estábamos divirtiéndonos. 

Mas suponía que no valía sólo para eso. Si esperabas después de tragarte mi imagen. 

"Pondré mi mente al sol"

Y las neuronas se bañarán en sudor,

se quemarán a arcadas los nervios.







 

Un pobre sin ella

Es su forma, sus caricias en la espalda,                             

las manos de espiga ¡a poblar campos amada!

lo que enloquece al viento, al alma, 

a aquel tipo de esquina hambriento,

con la mirada rasgada ¡No, no era tuerto! 

veía a su musa y explicaba, 

yo tengo el poder de imaginarla, 

pensaba un momento... lo tenía, 

tiene ojos de faro e ilumina, 

usa a los vagabundos en su pena, 

vuela con un estilo lento, 

posándose en la tapicería.

Va desnuda y va vestida, 

se pinta los labios de color arena, 

brinca un poco con sentimiento,

y se le alborota el liso muerto,                              

empieza a correr la ironía 

pasa de tristeza a vida, 

como le gustaría verla,

fuera de sus noches 

y dentro de sus días.