Un pobre sin ella

Es su forma, sus caricias en la espalda,                             

las manos de espiga ¡a poblar campos amada!

lo que enloquece al viento, al alma, 

a aquel tipo de esquina hambriento,

con la mirada rasgada ¡No, no era tuerto! 

veía a su musa y explicaba, 

yo tengo el poder de imaginarla, 

pensaba un momento... lo tenía, 

tiene ojos de faro e ilumina, 

usa a los vagabundos en su pena, 

vuela con un estilo lento, 

posándose en la tapicería.

Va desnuda y va vestida, 

se pinta los labios de color arena, 

brinca un poco con sentimiento,

y se le alborota el liso muerto,                              

empieza a correr la ironía 

pasa de tristeza a vida, 

como le gustaría verla,

fuera de sus noches 

y dentro de sus días.