Mi después mujer

pude escribir bondades
después de sentir su pretina volando en mi frente
de volver a mi mente a recuperar la rabia y el primer sentimiento de horror

me salían escupitajos del corazón
la negrura oprimió
enjaulándome en una cueva de sexo
donde me sometían atada al espacio de la desconfianza

la pájara lloro
las alas del alma quemadas
el peso del bloqueo neutro
del no saber decir nada
una balanza muerta cayendo en mi ética
una balanza muerta cavando un agujero de miedo
y no sé cómo pude escribir bondades 

mi asco pasó dos veces y en el después de ambas me abrazaron mujeres 

La Impureza

      La muerte que suena fácil pero miente, los días que parecen fáciles pero mienten, la ausencia sangra dentro de todos nuestros cuerpos. El espacio que se hace lento y la ruptura, que no alcanza más lejanía que la de los cristales rotos. Deshacerse entre los ruidos para lograr el dinamismo de la materia, el desarrollo de otros pensamientos que no sean los del horror. No se escribe sobre la felicidad eterna porque a la poesía le da asco porque es como decirle que su objetivo será siempre puro y no es otra cosa que la impureza lo que rompe y evoluciona el mundo. Los azules del tren rojo son seres perdidos en el tiempo que llegarán a lo lejos de las cosas importantes. 

la exageración

es un tubo que nace en mi estómago en el día
y asciende por mi cuerpo hasta la noche
en donde mis sentidos se dicen con más palabras

En celebrity

Celebrity
como objeto del autorretrato social y nosotras, admiradores del genérico creado.  

Hablando en diva, hablando en forma 

Queen B se mueve como quiero que se mueva, Britney se mete lo que quiero que se meta, Riri es la copia que quiero que sea.  

Mueren porque queremos que mueran, Amy. Lloro como puta feminazi.   

(Renée se opera)  

Hot Jazzybelle - KAYTRANADA

hay una agujita atravesando el mar de mi estómago
un niño salta sobre ella
sin hacer volteretas  

-adaptarse a las ciudades-
me comí el parque

Las cosas desagradables

Las cosas desagradables están arañadas de sequía. 

Un helicóptero encima de los eucaliptos muertos te vigila. 

Estás trazando su sombra encima del papel. 

Un escupitajo del piloto cae entre todas las ramas en el centro del dibujo,

el sol se mete dentro del agua con burbuja que deja, haciendo un eclipse seco. 

Te colaste en el baño del charco con la mujer gitana de Destino,

te hundiste en todas las cosas desagradables que se hacen.

Se necesita
se usa
se llena
se explota
se daña
se seca
se llora

Es un escorpión entre las paredes 

una voz con dos halos enormes de paz 

y el retumbar de una ciudad que se estrecha.  

Es mi cándida persona del Fuego 

que nada en lava hasta el volcán 

latiendo dentro con la parálisis del tiempo 

-el tiempo que he usado para volarte, 

cometa-.  

Los hijos de dios te miran porque te ha hecho su padre.